Много раз за последний год я пыталась что-нибудь про себя написать. Про то, что меня волнует, что я чувствую. Написать без насмешливой отстранённости и лёгкого презрения, как это обычно у меня бывает. В конце концов, это же мой дневник. И не получалось. В голове сразу же ни одной мысли, а когда начинаю что-то печатать, то какие-то корявости получаются.
Я много думаю о том, какая я? Что мне нравится, что я люблю? Даже слишком много. Слишком много уделяю себе внимания.

С тем, кто церемонится с собой, не церемонятся другие.

Когда это во мне появилось? В какой-то момент я стала слишком много жаловаться, слишком мног жалеть себя, слишком много времени уделять своей персоне, которая внимания совсем не стоит. А толку-то? Я до сих пор не могу точно сказать, что мне нравится. Я не знаю, какая книга у меня любимая, какой фильм самый любимый, что я люблю есть, какой у меня любимый цвет.
И при всей этой одержимости собой, я себя ненавижу. Такая любовь-ненависть. Вот просто ненавижу. Ненавижу за то, что не могу нормально учиться. Ненавижу за то, как веду себя.
Ненавижу, ненавижу, ненавижу.
Вот просто настолько что часто в мыслях обзываю себя самыми последними словами, иногда кусаю себя за руки.

Не знаю, как это закончить. Не знаю, за чем я это написала.
Спасибо, я всё.