Ты знаешь, ведь так создаётся иллюзия защиты...
Все эти окончания на "-а": сделалА, пошлА, полюбилА... Они так беззащитны своим окончанием.
Сделал, пошёл, полюбил. Закрыто, надёжно, уверенно.
А мне этого так не хватает.
Ты знаешь, ведь так создаётся иллюзия защиты...
Все эти окончания на "-а": сделалА, пошлА, полюбилА... Они так беззащитны своим окончанием.
Сделал, пошёл, полюбил. Закрыто, надёжно, уверенно.
А мне этого так не хватает.
Это как-то не так...
Не знаешь, чего хочешь, не знаешь, чего хотят/ждут другие от тебя.
И почему делаешь ошибки. Постоянно.
Не умею общаться с людьми. Не знаю людей.
Как будто всю жизнь жила в изоляции. Да вроде нет. Двор был, детский сад был, школа.
Всё как у всех... да не всё.
Дождалась...
Что, хотела, чтоб всё было плохо?!
Теперь довольна,а?!
Ещё бы...семья, которой ты так гордилась, оказалась лишь фикцией, обманом, который изо всех сил твоя прекрасная мать пыталась превратить в правду... она не фея... Жаль.
А ОН ПРЕДАТЕЛЬ!
Так неприятно, когда родители не разговаривают друг с другом... Смутно ощущаешь на себе какую-то вину.
И всё реже хочется бывать дома по вечерам.
Это как прийти в новую, только что открытую, библиотеку. Новые библиотекарши,новые книги...
И среди них заметить знакомых авторов. Тех, что были с тобой в другой жизни. Жизнь новая,библиотека новая, а книги те же. Даже переплёты такие же.
И так странно однажды понять, что автор, которого считал немногим себя старше, на самом деле скоро отметит тридцатилетие и растит сына.
Ну правда ведь, какая взрослая женщина будет писать истории про голубых школьников,студентов?..
А вот ведь как... пишет.
Пишет без малейшего намёка на романтику, сопли с сахаром и etc., пишет всё, как оно есть: с носками, с грязными тарелками в раковине... а в каждой строчке этого "спальнорайонного блюза" романтики больше, чем в длиннючем(глав 40-50) рассказике прыщавой школьницы.
Романтика спальных районов, если хотите.